倾诉实录:一个女主持人与实习生的婚外故事（下）

文：夏天 来源：狗尾巴草（hanxia20181)

(本文为今天第一篇文章的下集故事）

变化是从那个保温杯开始的。

那天我的杯子不小心摔碎了，玻璃渣子溅了一地。薛冬在旁边看了一眼，什么也没说，帮我拿了扫帚过来。我以为是出于同事之间的基本礼貌，道了声谢就没再想。

第二天早上我到办公室的时候，桌上多了一个深灰色的保温杯，牌子我没见过，但掂在手里很沉，质感很好。杯子旁边压着一张便利贴，上面写着：“少发脾气，多喝热水。”

是他写的，这个不用猜。

我拿着那张便利贴站了一会儿，最终还是把它揉成一团扔进了垃圾桶。但那个保温杯我带回了家，每天用它喝水，这件事除了我自己，没有人知道。

那段时间我和丈夫之间唯一的交流方式大概就是这个保温杯了。

他偶尔回家，看到我桌上多了一个新的杯子，随口问了一句“新买的？”我说“嗯”，他就不再问了。

你看，婚姻就是这样一点一点地变得透明的，透明到最后，什么都看不见了。

薛冬开始频繁地出现在我的生活里，以一种非常自然的、几乎让人察觉不到的方式渗透进来。

台里工作有交集的时候自不必说，没交集的时候他也总能找到理由出现在我面前。一会儿是“这个稿子你帮我看看”，一会儿是“剪辑软件出了问题”，一会儿又是什么都没有，就端着一杯咖啡靠在门口，问我中午吃什么。

我觉得不太对，但我说不上来哪里不对。

直到有一天，我在论坛上又看到一条帖子，帖子的标题是“薛冬是不是喜欢我们台里的谁啊？”

7

发帖人说经常看到薛冬往新闻部跑，而且总是跟在一个女主持人后面，问是不是有什么情况。底下有人猜是我，但也有人说不可能是文雨健，她比薛冬大那么多，而且人家有家庭的。帖子很快就被删了，不知道是谁删的，但我看完之后心跳了很久，像是做了什么亏心事一样，手心都出了汗。

那天晚上薛冬又发消息过来了，是一张图片，拍的是一只猫蹲在路灯下的影子。配文是：“下班路上看到的，觉得你会喜欢。”

我回了一个“嗯”，然后把手机翻过去扣在桌上，翻过来，又翻过去。

最后我还是点开了那张图片，放大看了很久。那只猫的影子被路灯拉得很长很长，像一段被无限延伸的思念。

我在那个画面里看到了某种危险的预兆，像是站在悬崖边上往下看，风从底下吹上来，你知道很危险，但你还是忍不住要往下看。

我想我大概是爱上薛冬了。

这个念头在心里冒出来的那个瞬间，我正坐在家里的沙发上，丈夫在隔壁房间睡觉，鼾声隔着墙壁传过来，沉闷而规律。电视机开着，声音调得很低，画面一闪一闪地映在茶几的玻璃面上。

我不知道他是什么时候开始睡隔壁房间的。也许是三个月前，也许是半年前，也许是更久。

我们之间没有争吵，没有背叛，没有任何一件可以用来作为分手理由的“大事”，只有一种缓慢的、不可逆转的冷却，像一杯放在角落里渐渐凉透的茶，你甚至说不清楚它到底是哪一秒开始变凉的。

我把手机关了机，在黑暗里坐了很久。

第二天到台里的时候，我故意绕开了薛冬常待的区域。一整个上午，我把自己关在演播室旁边的化妆间里，对着一面镜子反复练习——那种平静的、无可挑剔的、三十五岁已婚职业女性该有的表情。

快到中午的时候，门被敲了两下，然后直接推开了。

薛冬站在那里，手里端着两杯咖啡。他看了我一眼，目光在我脸上停留了两秒，然后若无其事地走进来，把其中一杯放在我面前。

“今天怎么没回消息？”他问，语气轻飘飘的，像是在说一件不重要的事。

“手机没电了。”我说，视线落在化妆镜上，看自己的脸被暖黄色的灯光照得有些模糊。

“哦，”他应了一声，拉过旁边的一把椅子坐下来，把咖啡的杯盖打开，热气和香气一起涌上来，“那你现在能回答我了吗？”

“回答什么？”

“昨晚我问你的问题。”

我愣住了。

8

昨晚他问了很多问题，关于那只猫，关于那条路，关于我小时候有没有养过宠物。

但我知道他指的是哪一个。

夜深了的时候，他的消息变得比白天要慢，每一条之间都隔了很久，像是打了又删，删了又打。

最后他问了一句：“文雨健，你有没有哪一刻，觉得现在的生活不是你想要的？”

我没有回答。

我甚至没有勇气再去看那条消息。

“薛冬，”我叫他的名字，刻意把声音放得很平，“有些问题，不问比较好。”

“为什么？”

“因为问了也没有答案。”

“那如果我非要一个答案呢？”

化妆间的灯很亮，亮得有些不近人情。

我转过脸去看他，他坐在那里，手里转着咖啡杯的盖子，表情还是那副漫不经心的样子，但他的眼睛出卖了他。那双眼睛里有一种光，我自己也曾经有过，很早以前，在还没有被生活磨钝棱角的时候。

“因为我不应该给你答案，”我说，“你还不明白吗？我比你大八岁，我结婚了，我们是同事，光这三条理由里的任何一条，都足够让你不要问出这种问题。”

他没有说话，沉默了很久。

空气安静得能听到化妆间角落里那台旧空调嗡嗡的声响。

“你说的这些，”他终于开口了，声音不大，“没有一条是在说你不想。”

我的心缩成一团。

我把脸转回去，对着化妆镜里自己的脸。

三十五岁，眼角的细纹已经遮不太住了，嘴角的弧度天生有点往下走，看起来总是一副不太高兴的样子。这张脸演过太多四平八稳的新闻，读过太多别人的悲欢离合，却始终不敢面对自己的那点心动。

“薛冬，”我听见自己说，声音有点哑，“别这样。”

“哪样？”

“别让我为难。”

他看了我一会儿，然后把咖啡往我面前推了推，站起来走了。

9

那天之后，我和薛冬之间形成了一种奇异的默契。我们照常工作，照常斗嘴，照常在那条深夜的走廊上擦肩而过。但有些东西确实不一样了——他不再叫我“文雨健”，我也很少再主动跟他说话。

我们像是在进行一场无声的较量，看谁先撑不住，或者看谁先学会放下。

夏天快结束的时候，丈夫回来了。那天晚上他坐在客厅里，忽然开口说：“我们离婚吧。”语气平静得像在说今天天气不错。

我愣住了，问他为什么。

他没看我，只说了一句：“你最近变了，但让你变的那个人不是我。”

我没有否认，也没有解释。

离婚手续办得很快，快到我拿到离婚证的那天下午，还赶回了台里录节目。

薛冬大概是听说了这件事。那天晚上录完节目，我在演播室里收拾东西，他从门外走进来，站在灯光昏暗的角落里看着我。我以为他会说什么，但他只是站在那里，像一株沉默的树。

“薛冬，”我先开了口，“你之前问我的那个问题，我现在可以回答你。”

他没有说话，等着。

“是，我有一刻觉得现在的生活不是我想要的。但那一刻过去之后，我发现自己更想要的是一个体面的收场，不是一场轰轰烈烈的开始。”我看着他，很认真地说，“你是很好的人，但我们之间差了八岁，差了婚姻，差了太多我没办法跨过去的东西。我不想让这段感情最后变成你回忆里的‘那个老女人’，也不想让自己变成别人嘴里‘为了实习生离婚’的笑话。”

他没有出声。

“所以，就这样吧。”我说。

他站在原地，沉默了很长时间。

然后他走过来，从口袋里掏出一样东西放在我手心，是一个U盘。他说：“这是我拍的一些东西，本来想做成一个片子送给你。现在看来，用不上了。”

他转身走了，背影消失在走廊尽头。

后来我才打开那个U盘。

里面是一段十分钟的短片，拍的是这座城市我熟悉的一切——台里的剪辑室，茶水间的咖啡机，深夜的演播室，还有雨夜里模糊的街灯。片尾是一行字：“深海里的鱼，偶尔也该上来看看光。”

我坐在电脑前，泪流满面。

薛冬在那年秋天申请了英国的学校，走得干脆利落。临走前他没有来找我，只在微信上发了一条消息：“文雨健，谢谢你没让我变成一个太糟糕的人。”

我回了一个字：“嗯。”

第二年春天，我在一次采访中认识了现在的丈夫，一个中学老师，温和，踏实，跟薛冬完全不同。我们结婚那天，我收到了一封从伦敦寄来的明信片，上面只有一句话：“你值得所有的光。”

我没有回信。

但那张明信片我一直留着，夹在一本很久没翻过的书里。偶尔深夜失眠的时候，我会拿出来看一眼，然后放回去，关上灯，继续过我的日子。

因为自始自终，我都知道我和他之间，有着巨大的鸿沟，我无法跨越。

有些人注定是深海里的光，你看过，就够了。