北京
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他在太阳升起前醒来，把这叫作责任，叫作明智；时钟成了他的第二层皮肤，他打卡下班，又打卡上班。他用时间换一点薪水，然后 wondering 生活去了哪里。
他夸口说：“至少我还有份工作。”仿佛存在是一群暴徒，只要他站着不动、爬着别人的山，就给他一点价值。他挣的钱够买面包，却把青春花在了挣面包上。
他在火车上梦想自由，看着雨顺着窗玻璃往下淌；“明年，”他说，“我就为自己活”——这个承诺他反复许下。可每一年，他都优雅地把未来挪到更远的地方。
老板称他为“有价值的一部分”，这听起来像表扬，直到你注意到：零件常常被更换，只要新模型能安排上。那个以为自己的工作是一门艺术的人，发现自己只是一个零件。
然而，当他终于得到休息，他衡量生活的方式，是看什么最好：一次假期，一场笑，一首歌，一个安静的傍晚，落日。这其中的讽刺很难忽视——他为之工作的东西，看起来正是这些。
也许笑话不在于这个人，而在于那个奇怪而辉煌的人类计划：我们建造自己的笼子，擦亮栏杆，然后称它们为家，并说那是我们的。如果他笑了，也许他看见了——他自己身上的讽刺。
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