山东
夜深的时候，我习惯把灯留到最后一盏。
不是等谁，只是觉得屋里总该有一点亮，替我守着那些白天没说完的话。
白日里的热闹是有形状的，笑声有形状，寒暄有形状，连告别都有形状。
只有回到自己屋里，那些形状才一层层褪去，露出一个人的本来面目——安静，微凉，像一口没人来打的井。
我曾在人声最稠的地方，忽然听清了自己的心跳。
那种感觉很难讲，仿佛整条街的灯火都与我隔着玻璃，我能看见它们，却暖不到我。
有人碰杯，有人挽留，有人把来日方长说得掷地有声，我全都听见了，又好像一句也没听进去。
后来我不再解释这种时刻，解释是徒劳的，它从来不需要旁听席。
懂的人不问，问的人不懂，这中间隔着的，就是各自的那口深井。
有人把一生用来躲避它，躲进饭局，躲进人群，躲进一句接一句的闲话里。
可散场之后呢，路还是自己走，鞋还是自己脱，疼还是自己按。
我渐渐明白，热闹是借来的，还回去之后，剩下的才是自己的家当。
于是我开始学着和它相处，像和一个沉默多年的旧邻打招呼。
它不占我的地方，只是坐在窗边，看我烧水、读信、把凉了的茶重新续满。
水开的声音，翻页的声音，钟摆走动的声音，这些细碎的响动，反倒把夜衬得更深。
它也从不安慰我，它只是陪着，这份陪着比任何言语都诚实。
安慰是我给别人预备的词，轮到自己，只剩下同住。
有一年冬天我病了，屋里静得能听见雪落在窗台上的声音。
那晚没有电话，没有脚步声，我裹着被子，第一次没有觉得凄凉。
原来人是可以被安静收留的，只要他不再把安静当作流放。
窗外落雪，屋内的黑却变得松软，像一床旧棉被，盖住了所有说不出口的部分。
我不再问它为什么来，正如不再问自己为什么长成这样。
它是我的一部分，先于所有名字，先于所有关系，先于我对这个世界的第一声啼哭。
而我们这一生的功课，或许不是驱赶它，而是认领它。
认领那个在人群里走散的自己，认领那些没处安放的黄昏与清晨。
如今我依旧会去人多的地方，依旧会笑，依旧把祝福说得滚烫。
只是回去的路上，我不慌了。
我知道屋里有一盏灯亮着，有个安静的影子等我。
它不问去处，不问归期，只在我推门时，轻轻让出半边黑暗。
孤独从不敲门，因为它从来没有出去过。
它一直在里面，替我守着，那个谁也拿不走的自己。
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