陕西
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当岭南的蝉鸣刺破晨雾，
驿卒的骸骨已铺成天路。
一匹匹快马在史册里猝死，
蹄铁下绽开盛夏的坟墓。
长安的宫墙太高，
高到看不见荔枝的伤口。
贵妃的指尖轻轻一剥，
盛唐的脂粉簌簌而落。
那甜，
是数亩荔枝林的浓缩，
是驿卒焦急的号角，
是蚕农抽出的血丝，
是马蹄踏碎的星斗。
皇帝说：
“朕要的是新鲜。”
于是历史学会了
把新鲜翻译成血泪。
多年后，
人们在废墟里挖出一枚干枯的核，
像挖出一枚
钉进龙骨的锈钉。
而盛唐早已荒芜，
它在每一场追名逐利的喧嚣里，
热闹地腐朽。
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