新疆
若在清晨，推开窗，扑面的热气便如无形的墙，闷得人只想退回屋内。天气预报说周四才可能有雨，我便把这燥热的今朝当作注定的熬煎，日头悬在头顶，像一枚不肯熄灭的白炽灯，把光与热都泼下来。
楼下的树叶子卷着边，无精打采地垂着，偶尔有风过，也是热风，卷着柏油路面的焦味，灌进窗来，更添几分烦闷。我只好关了窗，开了空调，让机械的凉意包裹住自己。那凉意是平的，是死的，像一潭静止的冷水，虽能降温，却不能解渴——心里头总盼着些什么，盼着自然的、流动的、带着生命气息的凉。
正昏昏欲睡之际，窗外的天光忽然暗了一暗。起初以为是浮云，抬眼望去，却见西边的天际堆起铅色的云层，厚墩墩的，像浸了水的棉絮。风起了，先是试探似的，一阵一阵地摇着窗前的风铃；渐渐地，那风便有了力气，竟呜呜地响起来，把树梢卷得东倒西歪。
我心中一喜，关了空调，把所有的窗户都推开——那一刻，仿佛有一股看不见的洪流冲了进来，不是冷，是清，是冽，带着远方泥土的气息，和一丝丝若有若无的腥甜。
雨来得并不急切，先是疏疏落落的几点，打在晒得发烫的窗台上，嗤的一声便没了踪影，只留下小小的圆印，像印章盖在白纸上。接着，雨点密了，斜斜地织成一片，从灰蒙蒙的天幕上洒下来，敲着屋檐，敲着树叶，敲着楼下自行车棚的棚顶，汇成细碎而又绵密的声响。
那声音是活的，有节奏的，不像空调的嗡鸣那样单调，倒像无数只小小的手指，在天地间拨弄着看不见的琴弦。空气中的土腥味愈发浓了，是干渴的土地第一次饮水的欢欣，是尘埃被洗涤时发出的叹息。
我倚在窗前，任那清凉的雨丝偶尔飘进来，沾在手臂上，凉津津的，仿佛每一滴水珠都含着一个小小的心脏，跳动着自然的脉搏。屋内的热气被风裹挟着，一缕一缕地向外散去，那些空调吹出的、干枯的凉意，此刻都显得虚伪了。
而涌入的，是带着雨味的、湿润的风，它拂过书架，书页便微微地翕动；它掠过我的面颊，一天的倦怠便像灰尘一样被轻轻抹去。远处的楼宇在雨幕里模糊了轮廓，像一幅洇了水的水墨画，近处的树叶却绿得发亮，每一片都被洗得晶莹剔透，水珠儿挂在叶尖上，颤巍巍的，映着天光。
忽然想起儿时在愉群翁的日子，夏日的雨总是这样不期而至。母亲会急忙收了院里的衣裳，我则蹲在廊下，看雨水从瓦檐上淌下来，串成珠帘，地上溅起的水花像开了满地的白莲。母亲说雨水如果溅起白色水泡，这场雨不会轻易停了。
那时的雨，也是这样带着泥土的芬芳，也是这样清凉而痛快。如今在这钢筋水泥的城市里，这一场意外的雨，竟像一位远道而来的故人，叩开了那些紧闭的窗，也叩开了那些尘封的心。
雨渐渐小了，变成若有若无的雨丝，在斜阳重新露脸的时候，几乎要停了。天边竟挂起一道淡淡的虹，浅浅的，像梦的痕迹。空气里满是洗过的清新，草的香、树的香、泥土的香，都混在一起，酿成一杯醉人的酒。屋内的温度降了下来，我关上窗，却舍不得开空调——就让这自然的凉意多留一会儿吧，它来自天空，来自大地，来自这场意外的、美丽的雨。
这一日的燥热，原以为是夏日常有的馈赠，要我们耐心地忍受；却不料暮色未至，便有这一场清凉的惊喜。生活或许也是如此吧，许多的期盼，在日历上画着圈，却迟迟不来；而那些不请自来的美好，却往往在某个平凡的午后，乘风而来，带着泥土的腥气，和彩虹的颜色。
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