山东
山雨刚歇的时节，顺着故乡高家山的盘山路往上走，裤脚边还沾着半湿的草叶，雨丝说收就收了，云雾却像没睡醒似的，一团一团缠在山腰间。转过最后一道急弯，石屋、小桥、流水、人家“哗啦”一下铺在你眼前，像幅晒了半宿的旧油画，颜色晕得不深不浅，连吸进肺里的空气都裹着松香，你忽然觉出，这里的时光齿轮，是被山风悄悄拧慢了半圈的。
这村子的溪，从来不是孤零零的一条。雨后的山泉像一群贪跑的孩子，顺着屋檐往下滴，从石缝里往外钻，贴着墙根往出渗，三股细流在青石板路上绕来绕去织成网，再攒成南北两道主溪，最后并成一条东西向的“水动脉”，哗啦啦往山外跑。水清亮得能数清水底的砂粒，游鱼摆着尾巴从石缝里钻出来，把江南水乡那点灵秀，硬生生搬到了故乡的山脚下。
遍地的石屋全是就地凿出来的石头垒的，墙缝里钻出的野藤绕着墙根爬，像给站了百十年的老房子系了条软乎乎的绿腰带。清末、民国传下来的窗棂格子还留着旧木头的香气，石头却比谁都沉得住气。谁家的新媳妇曾趴在这窗棂前梳过辫子，哪段吵过的家常被山风卷走了，全沉在斑驳的石墙纹路里，不催你，也不瞒你，只等愿意停下来的人，凑过去慢慢听。
石桥边、老屋旁，几个老人把竹椅排成一溜儿，烟袋锅里的火星跟着山风忽明忽暗。溪水从门前漫过去，叮咚叮咚的声响，说它是秒针太急，说它是鼓点又太闹，它更像个温厚的老邻居，慢悠悠提醒你：别急着赶路，坐下来喝一壶粗茶，日头还长着呢。半大的孩子光着脚往水里踩，溅起的水花刚落在青石板上，就被斜过来的阳光接住，碎成一串晃眼的七彩光斑。
村北的新屋披着整齐的灰色水泥外衣，像所有急着往前跑的村子那样，铆着劲要把“旧”字甩在身后；村南的老石屋却还在慢悠悠喘息，青砖包着的老砖房和塌了半面的断壁挨着站，没人住的老屋在风里雨里晃悠，像随时要被岁月接走。
我们怕的从来不是哪片瓦掉下来，是那些藏在石缝里的记忆，被一层又一层新水泥封得严严实实。等最后一块老石墙倒下去，故乡那口喘了几百年的气，怕是也要跟着顿一顿。
人站在这石桥上，忽然就生出两个念头：一个是想留下来，在桥头支一张竹床，夜里枕着泉声睡，早起推窗就撞进满屋子雾里；一个是想带走点什么，或许是一块被山泉磨得发亮的石片，或许是一枚夹在旧窗棂里生了点锈的老钉子。
故乡就这么安安静静站在山坳里，用云雾把外头的喧嚣挡在山门外，又用不停歇的溪水招引着往回走的人。它不说什么大道理，只告诉你：来日方长，只要你还记得这条弯弯曲曲的山路，它就永远给你留着人生里最软的那一段光阴
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