广东
琴上弦，月上弦。
不知从哪一年起，这两样东西就缠在一块儿了，分不清月色更瘦，还是弦音更凉。心里头本没有琴弦，可它就那么细细幽幽地绷着，无形无声。碰一下，是一声长叹；触一触，是一缕乡愁。天上的秋月也是这样，常年弯弯细细，像离人刚描的眉，怯生生挂在天上，总也不肯圆。
离乡的调子，在心里头奏了多少年。年少时学过小提琴，后来工作忙了，琴就搁下了。不过是江南的旧光阴，在秋夜里一遍遍响，自己就成了歌。辞了江南，别了故土，一路辗转，最后落脚深圳。奇怪的是心里，总化不开那层秋意和乡情。
中秋又快到了。风里一丝一丝的桂花香，月亮一寸一寸地圆起来。可心里那根弦，反而不敢碰了。太重了，怕惊着千里外的故土；太轻了，又怕这点念想，翻不过万重山。就这么悬着，似有若无。弦上像凝了层霜，凉浸浸的，是秋夜的风，悄悄收了夏天的余温，不声不响。
秋风钻进窗，绕着帘子转；秋雨淅淅沥沥，漫过台阶。风也缠绵，雨也缠绵，原来秋天的风雨，最是柔肠百结。像一阕没填完的词，像一段没走完的路，更像一封写了又改、改了又寄不出的家书。最后都化在风雨里，湿了眼角，润了岁月。
年年秋夜，回回入梦，梦里总是江南。
梦中的我，还是巷口那个张望的少年，站在湿漉漉的青石板上，分不清是露水还是昨夜的雨。乌篷船慢悠悠摇过江阴老宅旁的安利桥，欸乃一声，摇碎了一河月光。桥静静地跨着，水日日夜夜地淌，淌过岁月，淌过光阴。桥上没人，只有风把水汽吹成薄薄的烟，笼着整座江南。
离人最爱叹气。
叹的哪里只是月缺月圆、人聚人散。更叹江南的云水，怎么看，都像回不去的故乡。
故乡的云水是刻在骨子里的。云白得像老屋瓦上的霜，水碧得像年少时盯过的深潭。鹏城的高楼，湾畔的云水，也好，日日见，日日过，不争不抢，就那么静静地在窗外陪着。心里那方天地，早被故土的草木填得满满当当，他乡的风月，便在窗外安安静静地待着，不抢位置，也不曾走远。
索性把心放下来。里头还留着故土的温热，像一句没凉透的问候。月亮弯弯的，像钩子。我就着这个心思，写了首歌，叫《明月如钩》，已经发了。
风还是那样缠绵，雨还是那样温柔。年年秋夜，这首歌在心里绕。不知道天南海北的同乡人，听着会不会也想家。
琴上弦，月上弦。
今夜没琴，也没弦。就把天边这弯月，当故乡漏下的一根弦。
风一吹，月色晃了晃。轻轻一念，就听见了，故乡的声音。
（2026年9月·深圳）
作者简介
王君伟，江苏江阴人，于深港经营企业，兼任广东省江苏江阴商会党支部书记、秘书长，等。
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