北京
姑苏的梦，是水做的。
姑苏的梦不仅是老苏州人的梦，也是新苏州人的梦，也基本代表中国人的梦，梦的温柔、梦的甜美、梦的幽静。
船在水中，人在水的世界里。水的网格，网住这水乡的佳梦，流浪的我也融入了这梦的河流。
梦的入口，总是一条巷子。青石的板路，被岁月磨得油亮，走在上面，足音空空，像是叩着一段旧时光。巷子窄，两边的粉墙黛瓦挤挤挨挨，檐角相接处，只漏下一线天光。墙根下坐着几个老人，摇着蒲扇，说些听不清的话，见我走过，便不说了，只是笑。那笑很淡，像墙上的藤萝影，一晃就没有了。
出了巷口，便是河了。
姑苏的水，是不紧不慢的。不像大江大河那样奔涌，它只懒懒地流着，把半个城都拢在怀里。河两岸是人家，枕河而居，后门开在河沿上，石阶一级一级没进水里，洗菜的、浣衣的、撑船的都在这石阶上往来。水绿绿的，沉沉的，倒映着岸上的树、桥、人家，还有偶尔飘过的一朵云。风一过，影子便碎了，碎成千万片，慢慢又聚拢来。
一对联写的好，轿从门前进，
船从院中行。
我雇了一艘乌篷船，慢慢地走。船娘是本地人，吴侬软语，唱一支软软的山歌，声音在水面上滑过去，也碎成了细细的波。我靠在船头，看船桨一下一下划开水面，漾开一圈圈涟漪，那涟漪向着两岸散开，散到桥洞边，散到人家的屋檐下，便散尽了。我忽然想，人生也是这样罢——看似往前走了很远，其实什么也没留下，只在那水上，虚虚地画了几个圈。
过了几座桥。桥都老，桥洞半圆，与水面上的倒影合起来，正是一个整圆。船从圆心里穿过，像是穿过一扇时间的门。门那边，大约是许多年前的一个下午——我仿佛看见少年郎，赤着脚在河滩上摸螺蛳，老母亲在石阶上唤他们吃饭，声音穿过巷子，穿过桥，穿过许多个春秋，到今天，竟还依稀听得分明。可是回头看，那少年早已不知去了哪里，母亲的女儿也成了母亲，一代代母亲老得像这桥上的青苔。
暮色四合的时候，河两岸次第亮起灯来。红灯笼一盏一盏，倒映在水里，把整条河都染成一片暖融融的红。有人家在窗口支起八仙桌，灯下围坐着吃饭，笑声隐隐约约飘出来，又软又甜，是水乡人家才有的那种安稳。我忽然羡慕起他们来——一辈子守着一座桥，一条河，一个家，梦也做得踏实。
七里山塘街，三里斜塘街，千千万万个古街巷，唱着水歌，做着水梦，生活在代代相传的独特之地一一水乡。
夜渐渐深了，船靠了岸。我站在河沿上，四望寂然，只有水声潺潺，像一声长长的叹息。姑苏的梦啊，不是醒来的梦，是睡着了还醒着的那种梦。你分明知道它是梦，却又不舍得睁开眼；你分明知道这水是流走的，却总以为它流不尽。
风起处，河面上掠过一阵细碎的凉。我抬手拢了拢衣襟，转身往灯火处走去。身后，那一河碎金的波光，还在幽幽地、幽幽地，做着它的梦。
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