浙江
那年春天，我在旧书摊买了本泛黄的《百年孤独》，摊主多送了支褪色的钢笔。我攥着笔在日记本上写：“要当作家，写好多故事给阿雅听——”
阿雅是我邻居，扎着麻花辫，总蹲在巷口等我放学。她手里永远攥着两颗水果糖，一颗草莓味，一颗橘子味……那时的山丘很远，像挂在天边的画；我们的梦很近，像钢笔尖下跃出的墨点，在稿纸上晕开稚嫩的光。
我家阁楼漏雨，梅雨季时，书桌前总要摆个搪瓷盆。雨滴敲盆的声音，成了我写作的节拍器……第一篇短篇完成时，阿雅戴着我的旧眼镜，趴在桌上读：“这里的风像会说话——”她咬着橘子糖笑，清脆的声响混着雨声。因为穷，我们用作业本反面写稿，算术题与句子挤在一起，像现实与梦想的纠缠。
阿雅在服装厂打工，夜班回来总会给我带半块绿豆糕。“组长夸我踩缝纫机快！”她眼睛亮晶晶的，“等你成了作家，书里要写个会做衣服的姑娘……”我握着她布满茧子的手，看月光从窗缝漏进来，落在她发梢。笔尖沙沙，我写下女孩在缝纫机前织梦，布上开满永不凋谢的花。
疫情来得猝不及防。封城那天，阿雅在电话里说：“别出门，我囤了泡面和白菜——”口罩闷住的声音里，满是安心。我在阁楼写抗疫故事，主角是穿白大褂的女孩，像她又不像她。
快递停了，我们靠短信联系。她总说“一切都好”，直到那天发来消息：“咳嗽有点厉害，想去医院看看……”医院门口挤满了人，我隔着警戒线，看着她被推进发热门诊。她回头挥手，手里紧攥着那支系着红绳的钢笔。
等待的日子像被按了慢放键。每天守着手机，等核酸结果，等医生电话……她最后一条消息是张照片：病房窗外的梧桐，叶子黄了一半。“等好了，去看你写的山丘——”
可我终究没等到她。葬礼那天很冷，风卷着纸钱灰。她的遗物里，有个铁盒。盒中装着我所有未发表的手稿，还有一叠信，每封都写着“给未来的作家”，却从未寄出……信里说：“今天看到你书里写的缝纫机姑娘，原来我在你笔下这么好看。”“巷子口的老槐树开花了，像你写的那样，落了一地星光——”
多年后的秋天，我接到省作协入会的通知。那天，我独自去了城郊的山丘——那座我们小时候遥望的山。石阶被岁月磨得光滑，像阿雅总爱摸的那本《百年孤独》的书脊。
风很大，吹得衣角猎猎作响。我想起她说过：“要是山顶有云海就好了，像在天上走……” 山顶果然云雾翻涌，白茫茫一片漫过脚踝。我拿出手机，相册里最后一张照片，是她病房窗外的梧桐。
山风裹着寒意，恍惚间，我又回到了那间漏雨的阁楼。阿雅戴着旧眼镜，读我写的句子，窗外雨点击打搪瓷盆，像谁在轻轻敲门……
如今，证书和锈迹斑斑的钢笔躺在抽屉里。我常翻开那些未寄出的信。她歪歪扭扭的字问：“你的故事里，女主角最后看到了海吗？”“我想和你一起去看真正的海，在书里写过的那种……”
下山时，夕阳把影子拉得很长。我想起阿雅的话：“要是有一天你成了作家，别忘了我啊——”怎么会忘呢？我把我们的故事写进书里：写女孩在缝纫机前织梦，写少年在阁楼里等雨停，写那座承载着我们梦想的山丘……
阿雅虽不在身边，但她一直在我心里。那些稿纸上盛开的花，糖果纸包着的梦，都化作笔下永恒的文字。我会继续写下去，用故事温暖更多的人，就像她曾经温暖我一样……
风从山顶吹过，带着云的湿气，也带着我的思念。我蹲下捡起一块被风磨圆的石头，上面天然的纹路，多像她织在围巾上的花纹——
(浪子文清)
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