新疆
愉群翁的苹果树又开花了。
我是在刚进五月的时候，想起这件事的。那棵苹果树就站在愉群翁老院子的墙角下，树干黝黑皲裂，像老人手背上的皮肤。它的枝丫四散伸开，在冬天的蓝底天空上，确实像一道闪电被突然冻住了。
我还生活在那里的时候，它光秃秃的，一言不发，让人觉得它永远不会再有什么动静了。可是现在，它居然开花了，那些花一定白得耀眼，仿佛积了一冬的雪全跑到枝头去了。
我没有看到。我只能想象。想象那些细小的花朵如何从坚硬的树皮里钻出来，如何沿着既定的路线行走，如何在某个春天的清晨，突然打开了自己。
一朵苹果花在一条树枝上赶路——这话说得真好。赶路，是的，它们在赶路，赶着从冬天走到春天，从蓓蕾走到凋谢。前生与后世都遥不可及，这一朵与那一朵之间，隔着空气、阳光、蜜蜂和风。一朵苹果花的路是多么窄啊，窄到只能容下它自己，窄到一阵微风就能让它偏离方向。
读到“一个人走在生活的刀刃上”时，我的心紧了一下。谁不是呢？我们都在窄路上行走，左边是深渊，右边也是深渊。只不过苹果花的窄路是树枝给的，人的窄路是自己选的。或者说，人的窄路是被选的。
我们以为道路宽广，选择众多，其实走着走着就会发现，每个人面前的路，都只够一个人走，窄得容不下犹豫，容不下回头。母亲常说：“路是脚踩出来的。”这话没错，但她没说的是，脚踩出来的路，往往也只够一双脚走。
我还记得那一场大风。
那一年的春天，苹果花正盛，突然起了风。不是温柔的风，是那种呼啸着、带着尘土和寒气的风。我站在窗前看苹果花一片片被扯下来，白的花瓣在空中翻滚、旋转，像极了春天写给冬天的诀别信。它们落在地上，落在水洼里，落在鸡圈旁边。父亲说：“今年怕是吃不上苹果了。”我那时候还不懂，只觉得可惜，可惜那一片白。现在我懂了，可惜的不只是苹果，而是苹果花的整个旅程——从花苞到果实，从白到黄，从枝头到人手——被一阵风截断了。
一个人与一朵苹果花落下时，是同样的轻。这是一首诗里写的，也是真的。
那年初秋，苹果花凋零后，枝头缀满了青果。父亲走了。他走的时候，没有风，也已经没有了苹果花。可是我总觉得，父亲落下去的时候，一定很轻很轻，轻到像一片苹果花瓣，轻到不会惊动任何人。父亲活着的时候，也像一朵苹果花，安静地来，开在愉群翁的风里，在土地上耕耘，生儿育女养家糊口，然后在某一天，被时光的大风吹落。
此后几年间，在愉群翁，苹果花开了又凋零，亲人们一个个都苹果花般飘落，轻轻的。
将满枝的果实留在了世间。
人这一生，大概也就是一朵花的一生。
春天来的时候，我们开了；夏天热的时候，我们绿着；秋天到了，我们结了果或者没有；冬天一来，我们就落了。
不是每个人都结了果的，父亲是结了，她的儿女像苹果一样饱满。有些人没有，他们就只是开着，白白的，小小的，美美的，然后落了。落了就落了，没有人记得哪一朵苹果花开得特别好看，也没有人记得哪一朵苹果花是先落下的。
可是，落了又怎样呢？
我想起那些苹果花的白，白得那么彻底，那么决绝，好像它们知道自己的旅程很短，所以要把所有的力气都用在白上面。
白给谁看呢？
白给树看，白给风看，白给自己看。
人也该是这样吧，哪怕道路窄得只能容下自己，哪怕风随时会来，也要尽力地开，尽力地白。不是为了结出多大的果，只是因为——春天来了，该开了。
愉群翁的苹果树还在那里。
明年春天，它还会开花。我看不到，但我知道。就像我知道，我走的路也很窄，窄到时常觉得无路可走。可是苹果花开过的地方，总有什么留下来了，留在树枝上，留在泥土里，留在某一阵风里。
我走过的路也一样，窄是窄了点，但每一步都踩实了，都有脚印。这些脚印，会变成路标，会变成苹果花，会在某个我不知道的春天，替我再开一次。
窄路也好，轻落也好，总归是走过了一程。
这一程里，看过花，吹过风，被刀子割伤过，也被花瓣温柔过。
够了。
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