山东
秋天不是秋天。秋天是夏天努力想要停止下来的那段时光。
我出生在山里。沂蒙山腹地，一个地图上要找很久的小村子。夏天的时候，太阳把石头晒得发烫，蝉叫得人心里发慌。然后某一天早上，风变了。风里有了凉气，像谁在耳朵边轻轻吹了一口气。母亲说：该收庄稼了。
山就一层一层地红起来。不是突然红的，是一天一点，像人慢慢变老。绿叶底下藏着黄，黄底下藏着红，整座山像谁打翻了颜料罐子。可它自己并不慌张，该落的落，该挂的挂。柿子是最后才红的，红得理直气壮，一盏一盏挂在枝头，像替整个山点亮了灯。
我们全家都在果园里。父亲踩梯子，母亲在下面接，我负责偷吃。苹果是脆的，咬一口，牙齿穿破果皮的那一声，清脆得能在山谷里回音。柿子软了，得用勺子挖。母亲总说：别吃太多，凉。说完自己也吃一个。
那时候我不懂，为什么大人干活还要笑。后来才明白，人不是因为轻松才笑，是因为有东西可以收进仓里，心里才踏实。那种踏实，是城里买不来的。
再后来，我离开了村子。城市很大，大得能把人放丢。秋天照样来，风照样凉，可这里的树是排着队长的，叶子落下来，落在地上，被扫走，第二天又落一层，谁也不认识谁。
我这才知道，故乡的秋天之所以好看，不是因为颜色，是因为有人一起看。
有一年秋天我回去，果园还在，父亲老了，梯子换成了新的。他递给我一个苹果，说：甜。我咬了一口，确实甜。那一刻我忽然懂了：所谓故乡，就是你闭上眼睛也能走回去的地方；所谓秋天，就是每年都有人替你留一颗果子。
我们回不到过去，也留不住任何季节。但那些被阳光晒过的、被手摸过的、被笑声填满的日子，会一直长在心里，像树根一样，看不见了，却一直在。
秋天年年都来。它提醒我：所有的告别都是为了收获，所有的离开都是为了记得。
我这一生所求的，不过是某个秋日的午后，风从山那边吹过来，带着柿子熟透的香气——然后有人喊我：回家吃饭了。
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