山东
雨丝刚收住脚，云雾还赖在山腰不肯散。我沿着山路逶迤而上，鞋底沾着泥巴，踩上去“噗嗤噗嗤”地响，像是大山在跟我拌嘴。转过最后一道弯，眼前的景致忽然就铺陈开来：石屋、小桥、流水、人家，像一幅刚干透的油画，颜色晕染得恰到好处，连空气里都带着松香。
故乡这个小山村，就这样把时光的齿轮悄悄拧慢。慢得让人忘了外头还有个匆忙的世界。
村子并非只有一条溪。雨后的山泉顺着屋檐、石缝、墙根一路渗出，三股细流在石板路上碰了头，也不吵闹，商量着分成两道，再合成一股，哗啦啦往山外走。水清得能看见底下的沙粒，沙粒上有小鱼，尾巴一摆一摆的，慢得像是在水里绣花。我蹲下去掬了一捧，凉意从指缝间渗进来，忽然就觉得：这水不急着赶路，我又急什么呢？
石屋是就地取材的，墙缝里钻出些野藤，绿得发亮，像给老房子系上了绿腰带。那些窗棂格子，据说是清末的，木头的香气还在，只是石头替它们守着秘密，不肯说。我伸手摸了摸墙皮，指尖触到的地方微微发凉，像触到一截被时间磨圆了的日子。谁家的新娘曾在这里梳头，哪段往事被山风带走，都沉淀在斑驳的石墙里，等有心人聆听。
石桥边、老屋旁，三五老人把竹椅排成一排，烟袋锅里的火星忽明忽暗。溪水从门前漫过，“叮咚”声像秒针却更像鼓点。它提醒你：这里的时间可以坐下来喝一壶粗茶。有个孩子光着脚踩水，“啪嗒”一声，水花溅起来，在刚露头的太阳底下炸成七色的珠子。老人们眼皮都没抬，像是早就知道：这水花年年都在那里炸，不急在这一时。
可村子自己倒是急了。往北走几步，新屋一幢一幢地站起来，灰扑扑的水泥墙，方方正正的窗，像是急着要脱掉那身石头衣裳。南边的老屋就不行了，有的塌了半边，有的梁都歪了，风雨一来就吱吱呀呀地响。我站在新旧交界的地方，忽然明白了一件事：新屋子急着往前赶，老房子赖着不肯走，只有这溪水，不管朝代怎么换，它还是按着自己的步子，左一荡、右一荡地流。
想留下来。在石桥头支一张竹床，夜里听泉，晨起看雾。想带走一点什么，或许是一块被山泉冲刷得发亮的石片，一枚夹在窗棂里的旧钉子。故乡用安静拒绝喧嚣，又用溪水邀请归人：来日方长，只要你还记得这条山路，它便永远为你留着那一段最柔软的光阴。
下山的时候，云雾又聚拢过来，把村子重新裹进怀里。我回头望了一眼，石屋、小桥、流水、人家，又变成了一幅画，只是这次，画里多了一个渐渐远去的我。
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